| Куда уводят мечты

Порой утром, осознавая себя в уютных мятых серых простынях, поднимая голову с любимой перьевой подушки, наполовину занятой толстым рыжим котом и забираясь поглубже под огромное мягкое одеяло, я чувствую, что просыпаюсь в другом мире. В мире, который уже настолько переплелся с реальностью, что кажется, будто это продолжение сна. Или какого то миллион-серийного сериала. Я как будто впервые открываю глаза и вижу эту мебель из необработанного дерева. И это яркое солнце, которое нагло и бессовестно светит настойчивым солнечным зайчиком мне в нос. Сквозь белоснежную сетку тюли, ведь я неблагоразумно забыла задернуть на ночь шторы.

А за окном бесконечные ряды одинаково посаженных высоких деревьев. Они настолько высокие, что приходится сильно задирать голову и все равно края их верхушек скрываются в низких зефирных облаках. На деревьях летом росли огромные алые блестящие яблоки, а зимой ветки покрывались узорчатыми белыми листьями из расписных хрустальных снежинок. И трава такая высокая и ароматная от лугоцвета, что почти доходит до подбородка и хочется ее укусить. Здесь яркие бабочки величиной с ладонь   разлетаются, когда открываешь дверь. Здесь всё опутано влажным звенящим туманом и яркими нежными мыслями. Здесь идет снег из пушистых перьев и теплый майский дождь.

Вот за это я люблю книги. За то, что так я теперь живу всегда. Они разрисовывают мой мир, делают сказкой, украшают алой лентой каждую мысль и нежным сиянием любого, находящегося рядом, человека.