Я проснулась сегодня в 6 утра. То самое сладкое воскресенье, когда бы еще спать и спать.В доме стоит ужасный холод. Вчера, убегая вечером на ужин и кино, я забыла закрыть окна. Вернувшись же обратно за полночь, когда мои кареты превратились в тыквы, градусник показывал +6, а коты - озябшие холодные лапы и презрение на мокрых носах. До утра дом прогрелся лишь до +15, что уже счастье, если учесть какая немыслимая тридцатиградусная холодина за окном.
Сейчас уже почти восемь. Рассветные красные полосы так заманчиво разлились по светло-серым стенам. Наверное, я допишу, сварю себе кофе в термокружку и пойду гулять в лес.
Кто-то любит ставить в уши наушники с песнями, а я люблю ставить мысли. Их много в последнее время, им часто не находится места на антресолях сознания, свободных тающих минут. Они штурмуют Бастилию, но терпят поражение и остаются на клочках блокнотов и рабочего ежедневника формата А4.
Так странно меняется время, жизнь торопится и перелистывает дни, недели, месяцы. Первый абзац я написала две недели назад, и сейчас за моим окном уже капель и растаявшие за время командировки ягоды, что были не обдумано вывешены за окно в когда то мороз.
Мне отчаянно не хватает любви. Такой, чтобы записки на холодильнике и забытое в утренней постели сердце. За всю мою жизнь ни разу еще не случалось дней, чтобы в сердце было пусто. Чтобы оно не горело огнем новой влюбленности или не саднило утратой расставаний и холодным дождем умирающих чувств. Мне не хватает сильных рук на запястьях и скандалов из-за ночных звонков от случайных обожателей. И это своего рода зависимость, я зависима от эндорфинов, что разливаются по телу иголками и уносят мысли вдаль от рабочих отчетов. И я начинаю сублимировать. Дразнить сильных, уговаривать себя, что это просто интеллектуальная любовь, что я не помню его рук на своей спине, что была столь сильно прижата к стойке бара. Это странное время пустой постели и кофе на одного. Одиноких вечеров и походов в кино с подругой. Это сладкое время, когда можешь писать сколько угодно, ведь свободных минут стало больше, когда не знаешь, кто следующий коснется твоих губ и заставит сердце оглушительно кричать с окрестных крыш.
Порой мне кажется я выпиваю любовь до дна. Опустошаю жадно весь коктейль эмоций, осушаю бокал и ухожу по английски, едва прикрыв тяжелую дверь. И как наркоман со стажем требую от жизни следующей дозы.
Еще сильнее, еще умнее, еще жарче.
Это все весна. Так близко. Вы чувствуете?
2 коммент.:
Сколько себя помню, я никогда не была love addict, за всю жизнь у меня было романа три-четыре, каждый из которых длился не меньше двух лет. Тем интереснее мне наблюдать за тобой. Мне так интересно смотреть, как новые отношения укрывают тебя с головой, как ты горишь, как ты светишься, как ты отдаешься им полностью. Интеллектуальные романы это явно не твое, ахааах)) Весна близко, да, весной влюбленным в любовь особенно тяжело.
Ах милая, как же ты права)) Влюбленным в любовь особенно тяжело весной. Надо запомнить эту фразу и вытатуировать ее на своем лбу. Чтобы однажды, следующей, горячей от бушующих страстей, весной, глядя в зеркало, отбросить со лба непослушную прядь.
Да, интеллектуальные романы не моё. Слишком быстро они скатываются в материи алых чувств.
Отправить комментарий