Мы ведем потрепанные, из эскизной жесткой бумаги, блокноты, пишем черной гелевой ручкой заголовки, разрисовываем нелинованные поля невиданными красными узорами и далекими синими звездами. Мы сами придумываем надписи к открыткам и текст поздравлений от души. Мы больше не скачиваем из интернета теплые, но укутанные холодным молочным туманом, слова о счастье. Мы просто проживаем его. Чувствуя каждую ниточку, смакую каждое ощущение, перекатывая на языке ласковые минуты и прикасаясь губами к щеке тех самых людей.
Мы рисуем наши первые картины. Не распечатанные по номерам, нет. Мы рисуем по клеткам нашей души, неумелыми пальцами, неотточенными движениями. Масляными красками. Нежно смешивая различные оттенки, получая дождливую серость весеннего талого снега, но такую родную, как бабушкины оладьи с малиной.
Мы пишем наши первые рассказы. Нескладно оканчивая предложения. В невозможности угнаться за шустрым кроликом сюжета. Рассыпая запятые и многоточия. Выражая чувства в разнообразии междометий и знаков препинания. Путаясь в словах, синонимах, с трудом перебирая в памяти такие скучные школьные уроки русского языка. Когда в голове были только мальчики и щеку мечтательно подпирала ладонь с ярко красным маникюром. А за спиной учительницы, открывающей рот в немом рассказе, проплывали сложенные в кучу буквы, написанные белым рыхлым мелом на зеленой доске.
Мы фотографируем на пленку. Черно-белую. Оставленные без помощи разлинованного золотым сечением дисплея зеркальной камеры. Без авто фокуса и баланса белого. С засвеченными 20ю фотографиями на пленке из 24 кадров. Мы ловим тот самый особенный взгляд, луч солнца, рассвет или пасмурный небосвод, не распыляясь на миллионы ракурсов.
Мы больше не пишем черновиков. Мы живем на чистовик. Ошибаясь, зачеркивая, исправляя, оставляя кляксы, непростительные многоточия и пометки на полях, загибая страницы, путая буквы и сдвигая уровень. Соблюдая и не соблюдая правила. Извлекая уроки. Плывем туда, куда хочется, превышаем скорость и ходим босиком по земле. Мы отдаемся страсти без обязательств, гордо закидывая голову, широко зажмурив глаза, проживая каждое прикосновение к голой коже шеи, жадно облизывая губы и громко вдыхая воздух, наперебой с участившимся стуком сердца. И любим, как в тысячах предыдущих жизней.
Фото с Pinterest
8 коммент.:
Как же прекрасно! Читая твои тексты, невозможно не любить жизнь!!!
Машуль, спасибо тебе :-**))))
Не знаю, мне кажется, настоящее с наигранным отлично соседствуют. Помимо того, что люди стараются жить по-настоящему, с каждым годом становятся изощрённее формы обмана. Так что тут однозначно не скажешь, по-моему. :)
Tanja, надеюсь, что правильно тебя поняла)) Знаешь, мне кажется это проблема прозрачности мира. Мы всегда знаем что где и как. Порой, люди живут с оглядкой на чужие субъективно более успешные жизни. Отсюда и наигранность. Но это такая слабость, это как проживать чужую жизнь в кривых зеркалах.
Про прозрачность мира не очень поняла. Я о том, что многие стремятся иметь как можно больше, компании стремятся сэкономить на качестве, маскируя его отсутствие всё изящнее и изящнее. Как-то более жадными стали и чёрствыми, закрытыми... Каждого второго приходится раскалывать, как орех. А ещё есть тенденция предъявлять к другим слишком высокие требования. Я вот думала, и если честно, знаю только единиц, кто хотя бы стремится жить по-настоящему, абстрагироваться от материального и ловить радость эмоций...
Tanja, все все, поняла про что ты. Увы, да, материальность дает о себе знать. А вот ты пишешь, что "Каждого второго приходится раскалывать, как орех". А зачем? или это как то связано со спецификой работы твой или еще что-то.
На счет абстрагироваться от материального. Блин, мне иногда кажется что в условиях современной реальности, стопроцентно отключиться невозможно. Но можно подстроиться, найти баланс.
А я так страстно люблю эти приметы настоящего, то, что можно потрогать руками: открытки и старые письма, которые пахнут, странное дело, не почтой и дорогой, а чернилами и иногда домом, в которых писались, обёрточную бумагу, которая сама по себе подарок, фото а рамках на рабочем столе, вязаные шарфы, что дарили мама и подруги, подписанные книги. Есть в этом магия.
оо, подписанные книги - это вообще моя нежная любовь. Кажется такие вещи навсегда сохраняют в себе кусочек человека
Отправить комментарий